Hoje uma pergunta me intrigou: O que você deixou de ser quando cresceu?
Me lembrei da dona do zoológico… da bailarina… da vendedora de doces…
Na minha lojinha toda criança teria o direito de comer, sem pagar.
O tempo, cruel, levou esses desejos.
Já na sua versão generosa, o tempo foi capaz de armazenar outros sonhos comigo.
A morte nos pegou de surpresa.
Ela veio sem avisar.
Não se importou com a final do campeonato, com a nova série que ia estrear no domingo, com o trabalho do dia seguinte, com abraço que ficamos de dar.
A morte veio sem dó.
De uma só vez, levou jogadores, jornalistas, amigos… levou filhos e pais.
Fez doer!
Fez doer em mim, em você e em quem só viu pela tv… sem nunca ter conhecido.
Fez doer em quem teve a chance do convívio e agora sente o vazio da saudade.
Uns chamam de tragédia. Para mim é dor coletiva.
E nessa dor, eu me encaixo.
Talvez de uma maneira até egoísta, a gente vai se identificando com as pessoas, com os sonhos desfeitos, com a vida não vivida.
Essa semana o texto é muito pessoal. Resolvi abrir meu diário.
Leia em segredo. Escrevi essa carta ao meu pai, que já se foi.
Espero que esse amor incondicional chegue até você.
“Essa é uma carta com histórias contadas de filha para pai. Histórias nossas, de confissões, conselhos e segredos.
Meu pai não foi apenas um herói. Ele teve poderes maiores. Era o único homem capaz de se levantar todas as noites, sem ninguém ouvir, e cobrir com lençol os 4 filhos ao mesmo tempo.
Maria Bonita e Lampião.
Tristão e Isolda.
Sansão e Dalila.
Popeye e Olívia.
A Dama e o Vagabundo.
Esses casais são praticamente uma única pessoa. São Ímpares. Impossível pensar em um… sem o outro.
Hoje de manhã eu tive um encontro com Deus.
Ele apareceu bem cedinho na minha janela.
Olhei pelo vão da persiana e lá estava Ele desenhado em um raio de sol.
Nossa conversa foi minutos depois enquanto eu saboreava meu café amargo.
Logo no primeiro gole, eu contei para Ele o quanto gostava de ter o meu pão com manteiga de cada dia, todos os dias.
Pela manhã, a conversa parou por aí.
Saí depressa para trabalho e nem notei que Ele pegou carona.
Se sentou ao meu lado e, apesar de nada falar, tenho certeza que ouviu meus pensamentos.
No trabalho, entre as cobranças e preocupações, eu chamei Deus no canto para desabafar meus medos.
E então uma brisa leve me afagou os cabelos e suspirou baixinho no pé do ouvido.
Ele ficou comigo o tempo todo, mas saiu na frente para ter certeza de abrir novos caminhos.
Ao chegar em casa, Ele já estava lá me esperando.
Dessa vez veio num sorriso de criança, de braços abertos me chamando para brincar.
E quando a noite veio, olhei para alto e a lua – toda iluminada – piscou para mim.
Lá estava Ele de novo.
Agora vou dormir e Deus, com certeza, ficará lá me olhando.
Vai coçar a barba e preparar um novo encontro para nós dois amanhã.
Ele sempre gosta de me surpreender.
Ontem passei por uma situação tensa.
Fui roubada no posto de gasolina.
Aqui a gente abastece o próprio carro, não tem frentista. Enquanto eu abastecia, um rapaz chegou abaixado, abriu a porta, pegou minha carteira e desapareceu.
Foi tudo muito rápido. Mais do que a carteira, ele levou minha sensação de segurança.
Deixou comigo o sentimento de impotência. Horrível, por sinal.
Claro que fiquei muito brava, triste por ter algo roubado, mas ao mesmo tempo, extremamente agradecida.
Cuidado com a palavra, já dizia meu velho pai.
Uma vez dita, ela não evapora nunca mais.
Palavra não sai voando. Não some na primeira esquina.
É pior que ferida. Não cicatriza. Nem casquinha forma.
Palavra gruda feito bala 7 Belo.
Ela fica ali, no cantinho da memória.
Era um papel pardo, tipo papel de pão.
Meu nome aparecia em letra de forma e o selo de postagem tinha o registro Royal.
Veio por avião.
Direto da Inglaterra para minha caixinha de correio.
Ontem à noite eu roí todas as minhas unhas.
Ontem à noite eu assaltei a geladeira. E, acredite, não fui a única.
Estava acompanhada de uma legião de seguidores.
De norte a sul do país. Quiçá do mundo!
Tudo por culpa da minha profissão nas horas vagas.
Na calada da noite, faço parte de um grupo que trabalha intensamente como torcedor.
No murmurinho do dia também.
Perder o último dente de leite aos 13 anos de idade resultou no primeiro fora da minha vida.
Fiquei sem o dente e ainda por cima sem meu parceiro de quadrilha, que desistiu de dançar comigo justamente por conta da banguela inesperada.
Foi um horror.
Um horror que durou no máximo 5 minutos.
Minha mãe não pensou duas vezes para resolver a situação.
Conversou comigo, enxugou minhas lágrimas e me fez convidar outro amigo para o forró junino.